Pergamino del errante devenir…

¿Qué es ese mito de la felicidad?

¿y la alegría?

Sólo son promesas de profetas y demagogos,

Adiestramientos a cambio de una certeza infértil.

Cuando lo más cierto es que ese sentimiento virtuoso

No es ni menos ni más que una actitud

Ante ese constante absurdo vacío llamado vivir.

Nada nos pertenece

Ni siquiera esa infinita posibilidad llamada vida

¿Sentido?

Sólo para ese espíritu transgresor que siente y no planifica

Sólo para el que no busca infinitos y constantes

Sólo aquel que se siente de mil maneras no escritas

Ante la mirada de una estrellada noche,

La brisa del atardecer de otoño,

La caricia de quien aprecia ahora

O los árboles que se mecen en un atardecer campestre…

Pero nunca lo olvides:

Ninguna de esas experiencias son pertenencias

Pues no son más que circunstancias y azares

…Causalidades de la casualidad.