Pergamino del errante
devenir…
¿Qué es ese mito de la felicidad?
¿y la alegría?
Sólo son promesas de profetas y
demagogos,
Adiestramientos a cambio de una certeza
infértil.
Cuando lo más cierto es que ese
sentimiento virtuoso
No es ni menos ni más que una actitud
Ante ese constante absurdo vacío
llamado vivir.
Nada nos pertenece
Ni siquiera esa infinita posibilidad
llamada vida
¿Sentido?
Sólo para ese espíritu transgresor
que siente y no planifica
Sólo para el que no busca infinitos y
constantes
Sólo aquel que se siente de mil
maneras no escritas
Ante la mirada de una estrellada
noche,
La brisa del atardecer de otoño,
La caricia de quien aprecia ahora
O los árboles que se mecen en un
atardecer campestre…
Pero nunca lo olvides:
Ninguna de esas experiencias son
pertenencias
Pues no son más que circunstancias y
azares
…Causalidades de la casualidad.
